С сегодняшнего дня мы начинаем публикацию рассказов. Класть я их буду сюда, потому что все они в основном не большие.
Рассказов у меня не очень много, десяток, может чуть больше, да плюс старые, двадцатипятилетней давности, когда я еще не собирался становиться писателем, но уже бумагу марал. Там есть штук пять приличных, но с ними еще надо разбираться и чистить и это чуть позже. А сегодня первый (по алфавиту)



БЫВШАЯ ЖЕНА.


Его собака тявкала на море. Бросалась с лаем на волну, когда та отступала и, трусливо поджав хвост, убегала назад, когда волна возвращалась. Потом все повторялось опять.
А он стоял, курил и не даже не улыбался. Люди останавливались посмотреть, толкали друг друга в бок локтями, показывая на незадачливого пса, и остро переживая свою полноценность.
А человек даже не поворачивал голову, чтобы посмотреть на них, а просто молча курил.
- Он похож на тебя в молодости. – сказал справа от него женский голос.
- А мы – знакомы? – спросил он, не оборачиваясь.
- Лет двадцать, нет, пожалуй, семнадцать.
Интонация показалась ему знакомой. Тембр, хрипотца были чужими, а интонации… Он повернулся.
- Что ты здесь делаешь? – спросила бывшая жена. – Приехал отдохнуть?
- Как и ты, я думаю. Что у тебя с голосом?
- Как зовут пса?
- Родя.
- Родион?
- Вообще-то полное имя – Продюсер.
Она внимательно взглянула на него.
- Наверное, какой-нибудь очень важной породы?
- Да нет, не очень.
Он оглянулся по сторонам. Невдалеке стояла молодая девушка, время от времени поглядывая на них.
- Сколько лет твоей дочери?
- Откуда ты знаешь, что это моя дочь?
- Посмотри на себя в зеркало, а потом на нее. Так сколько ей?
- Пятнадцать.
Он помолчал, глядя на море.
- Значит, она – моя дочь. Как ее зовут?
- Она – не твоя дочь.
- Но по времени…
- Извини, но она, правда – не твоя. Извини.
Они помолчали.
- Ты больше не поешь?
- А ты стал известным писателем. Помнишь, как мы об этом мечтали?
Он старался не смотреть на нее. Вдруг оказалось, что он помнит все изгибы этого тела, все самые потаенные ласки, на которые оно откликалось.
- Странно, для того чтобы ты стал тем, чего ты стоишь, нам надо было расстаться…
- Ничего странного. Когда человек получает что-то важное, а потом теряет, ему больно. А боль – хороший повод для литературы.
Внезапно откуда-то справа и сверху послышался женский голос:
- Леонид, нам пора… Бери Родю и возвращайся.
- Мне пора идти. – сказал он бывшей жене.
- Прощай. Передай своему псу, что я его люблю. Я вообще люблю, когда кто-то ставит невыполнимые задачи.
- Я передам.
- И желаю ему, чтобы он смог их выполнить…
- Прощай.
Проходя мимо молодой девушки, он улыбнулся. Но она неприязненно посмотрела на него и отвернулась.


* * *